Puerta con puerta, bajas sábanas lozanas brillan respiran maravillosas inquietas despiertan la batuta que toma el director que apasionado y altanero mueve sus manos a las que la melodía sigue bella, que ahora escucha aquella señora sentada en su silla pelando porotos con agua salada que brota desde su pozo, que nace desde su estómago, estomago con tripas que en este momento rugen como las de aquel chiquillo sentado en la esquina después de una noche llena de gritos y mas agua salada derramada por la persona que lo llevó en su vientre, vecino del barril llamado estomago que la noche pasada ella había llenado con licor, que salió de aquella botilleria donde trabaja amargo el inmigrante que salió de un par de células.
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